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# las zapatillas de la luna

El yo que habito (sin desinencias ni flexiones)

13/05/2011. (XALAPA, MÉXICO). Me he despertado en el estar siendo. Los otros que son yo no me encuentran. El yo que sois todos me deja de lado. Se han poblado de kilómetros las distancias. Y afuera sigue la lluvia. Atroz. Interminable. No me encuentro donde me busco: llegar a ser lo que soy. Un nadie con […]

 

Viena. Retrato costumbrista V

16/03/2011. (VIENA, AUSTRIA). Decir que no me gustan las despedidas sería faltarles al respeto. Por lo que otorgan y muestran. Por lo que sueñan. Y por lo que esconden. Viena es el principio del eterno retorno, la última muestra de que la única verdad de lo finito es su final. Como buen soñador disfruto más al […]

 

Viena. Retrato costumbrista IV

25/01/2011. (VIENA, AUSTRIA). Cuando veo la fecha de caducidad y me dice que en Viena sólo existo de paso pienso en qué felices vamos a ser los dos. Me reconforta deleitarme con los que entonces fueron mis accidentes mientras otros cargan con la lista de las reuniones, que nunca antes me pareció tan liviana a los […]

 

Viena. Retrato costumbrista III

10/01/2011. (VIENA, AUSTRIA). Viena huele a cerrado. Y sabe a recuelo. Existo en un gran café, lugar de costumbres metódicas y del casual fluir y refluir de las gentes. Todo aquello que realmente importa pasa por encontrar un buen siento, mejor junto a la ventana y un tanto alejado de la puerta de acceso. Libre de […]

 

Viena. Retrato costumbrista II

15/12/2010. (VIENA, AUSTRIA). Viena son los restos de un mundo desaparecido. Una ciudad para vivir el presente en el pasado, desconfiando siempre del futuro. Cuestión de prioridades, no tanto sobre afectos y cariños como sobre certezas y evidencias. Viena aspira a ser cada vez más amplia, más supranacional, más supraeuropea, más multicultural y, en [...]

 

Viena. Retrato costumbrista I

01/12/2010. (VIENA, AUSTRIA). Es fría, hermética, jactanciosa y, además, es Viena. Ciudad de cafés y violines avezados, la Viena de hoy vive de las ascuas de un pretérito demasiado remoto. Es sólo en el pasado, cuyas arrugas ocultan y protegen incluso la alegría, quizá al modo de esas viejas que usan el espejo no para mirarse […]

 

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